Máscaras

No sé si reís
a lo mejor hacés pucheros
o movés la boca/
de esa graciosa/
e involuntaria manera/
cuando tu concentración ha encontrado un ancla/
en medio del océano impersonal/
de las ideas vagas.

No sé si llorás,
porque tus ojos se humedecen/
también con las carcajadas.
Quizá mordés tu labio
con ese miedo que da morir
sin haberlo dicho todo,
sin haberlo dicho a tiempo.

Nunca supe cuanta falta me hace tu boca
hasta hoy
que llevás esa máscara
porque la gripe de hoy acecha,
y a mí me acecha la angustia
porque no sé qué dice tu boca
cuando vos no decís nada,
porque no sé cuándo querés mi beso,
cuándo me das tu risa.

Odio

Odio los automensajes del messenger, las contestadoras de casete, los buzones de voz, los recados en la refri, los post-it en la compu, odio la ausencia descarada.

Sugerencias

No me mintás por la tardes,
porque será inútil,
después del mediodía suelo mirar fijamente a los ojos,
y escuchar cada articulación de cada frase con cautela
porque tengo ya instalados los instintos
y el conocimiento infalible de la estafa.

Tratá mejor por las mañanas,
cuando soy más ingenuo
porque vengo del sueño
creyendo que todo, incluso mi vida, es posible.

Dejame a mí mentirte por la noches,
antes del sexo, antes de dormir,
cuando quiero que todo sea distinto,
que la verdad no sea verdad,
y que vos y yo seamos otros,
que queramos querernos para siempre,
aunque sepamos bien que no queremos.

La espera

La espera tiene un sabor agridulce.
Un color pardo.
Una voz aguda.
Una silueta difusa.
Una cara de pena.
La espera tiene un olor a hielo.
Una sombra larga.
Unas manos callosas.
Un cabello infame.
Unas uñas cobrizas.
Un paladar herido.
Una mirada de luto.
La espera tiene un aliento astringente.
Un cuello truncado.
Unos labios resecos.
Una mirada marchita.
Un caminar encorvado.
Un sexo mullido.
Unas horas lamidas.
Un codo sangrado.
Una costilla plantada.
Una esperanza inventada.
Una soledad comprometida.
La espera solo tiene el corazón y la nada.

¿Y El marino que perdíó la gracia del mar?

Hoy lo busqué, y solo lo encontré en un recuerdo casi triste y casi intenso ¡En qué manos fue a parar mi libro favorito! Solamente.


Post Data a modo de Moraleja: Nunca quieras compartir tu vida como quien presta un libro.

En blanco

El síndrome del "El post en blanco" no podía hacerse esperar para venir a darnos a los blogueros del mundo una metáfora sofisticada para nombrar a la pereza mental tachándola de crisis creativa. Y eso que un post, se supone, no debiera acongojar tanto, pues, se supone, se trata más de un divertimento literario que de un ejercicio serio con aspiraciones de trascendencia. Pero no, muchos creemos que siempre debemos publicar post que nos hagan sentir orgullosos, y ahí aparece el problema, que no somos siempre tan divertidos, tan ingeniosos, tan originales, tan punzantes, tan lúcidos, tan empáticos, tan interesantes, tan reveladores. Entonces nos sentamos frente a la pantalla de la computadora y vemos el espacio este del formulario para crear entradas y pasan los minutos sin saber qué postear, y es ahí cuando empezamos a caricaturizarnos con el fin de poner en evidencia que hasta en plena crisis creativa podemos, al menos, reirnos de nosotros mismos y disimular así esa heridita, fina como las que hace el papel en los dedos, en el corazón del orgullo.