Un palpo y la ataraxia

Sergio: Ya no tomés, ni fumés. Ya no amés, ni odiés. Ya no esperés, ni busqués. Ya no reporteés, ni verifiqués. Ya no cafeteés, ni sorbeteés. Ya no trasnochés, ni escandalicés. Ya no firmés, ni endosés. Ya no trasncribás, ni sinteticés. Ataraxia, Sergio, ataraxia.

Secretos

Los secretos entre dos son como esos rincones que uno busca para alejarse de los otros. Los secretos unen a dos personas con lacitos delicados y casi invisibles, y los involucran en la vida mutua de manera particular. Los secretos son una forma de comunicación que consiste precisamente en cortar la comunicación con el mundo para recrear un mundo íntimo y distinto a partir de la información exclusiva. Me gustan los secretos de dos, especialmente si soy uno de esos dos, y cuando no lo soy también me gustan, un gusto con color de envida, eso sí. Pero solo me gustan los secretos cuando son de dos, cuando hay más de dos, ya son otra cosa, una cosa vulgar, digo yo. Mi tía Margo y yo teníamos secretos. Yo no cumplía los 10 años. Me encantaba cuando me decía suavecito con su voz grave y su pelo en carrizos con olor a vaselina con olor "Le voy a contar un secreto". Yo abría los ojos así, me acercaba, y entonces ella me contaba un secreto -que por supuesto no voy a contar aquí, porque era un secreto de dos- y yo me sentía amarrado a mi Tía por una emoción intensa y por la complicidad que en ese entonces no llegaba a concepto en mi temprano entendimiento. No sé bien si en verdad eran secretos que solo me contaba a mí, pero en esos días yo estaba convencido de que así era, y no quiero creer ahora otra cosa. Yo nunca le contaba secretos, por mucho tiempo yo no sabía nada que pudiera llegar a la categoría de secreto, cuando ya tenía secretos, no tenía el valor de compartirlos, ni con mi Tía Margo. Así he sido con los secretos, de muy poco dar. Por eso quizá me importan tanto los secretos, los de dos, porque me llevan a otro por un camino que solo ese otro y yo conocemos. Pocas cosas me saben tanto a traición como cuando un secreto de dos se rompe con un tercero, ya el cuarto, quinto y los etcéteras son lo de menos. Es una copa que se rompe por el cuello, una mancha de aceite en los zapatos nuevos, una carcajada en un funeral. Me duele, pero ese dolor es mi secreto, pero un secreto solo de uno: mío. Mi Tía Margo entendería.

Mi retiro

Ayer fue el miércoles de Postsía, ese invento de Elena y yo, y estuvo divertido, cómodo, amigable y sobre todo entre lectores y escritores. Hoy tuve un día largo y trabajoso, llegué a mi casa ya avanzada la noche y vi que tampoco Elena había escrito en su blog, entonces se me ocurrió proponerle a Elena que nos retiráramos so pretexto de haber triunfado la noche de anoche, y así emular a los grandes que se retiran en su apogeo. Nos hizo gracia la idea, pero solo eso. Y aquí estoy escribiendo esto para no creerme ningun retirado. Buenas noches.

You are invited

http://elinutilylaguelvelena.blogspot.com/

Cuando no se escribe

Cuando no se escribe da un poco de vergüenza dar la cara, porque uno lleva en el DUI como profesión y oficio "ESCRITOR", y para poder ponerlo ahí no me pidieron títulos universitarios ni certificaciones notariales, solo me creyeron con cara fruncida y haciendo consultas entre risas, me dejaron ponerme "ESCRITOR". Hace tres día fui a verificar mi reporte crediticio al tristemente célebre DICOM porque los señores de Telecom me estaban cuestionando porque los señores de DICOM me tenían reportado, y yo, aunque soy escritor, soy disciplinado con mis cuentas y sumamente sensible a los cuestionamientos materiales. Me atendió una señora muy amable y me mostró en una pantalla mi radiografía de deudor, no sin antes hacerme firmar un par de documentos en los que hacía yo constar que ellos eran amables y que no me cobraron por mostrarme mi reporte, aunque solo lo podía ver en la pantalla de su computadora, no dan el reporte impreso, pero sí dejan anotar. Me pidió mi NIT y mi DUI, y al revisar la información se rió y me miró con la cara fruncida y disimulando una risa, "No sabía que podía ponerse escritor en el DUI", a lo que yo respondí "¿Y por qué no, si escribiendo me gano la vida?", y ella dijo como con culpa, "Ah, no, yo le pregunto porque nunca había visto eso", y yo le pregunté "¿Y eso me afecta como sujeto de crédito?", y ella: "No, no, de hecho usted tiene clasificación A1, la mejor, solo tiene un reporte por 28 centavos que no ha pagado a ServiCredit, y quizá en eso se fijaron los de Telecom", me dijo. Y yo muy orgulloso de ser un escritor A1, le di las gracias y me fui, y me apresuré a pagar esos 28 centavos que quién sabe cómo quedaron en esa deuda. Luego releí un reportaje publicado hace unos años en Enfoques, donde yo fungía de Escritor/Periodista, donde se contaba que en la base de datos del Registro Nacional de Personas Naturales (RNPN) habíamos 52 escritores en todo el país, no sé si a la fecha habrá más que se animaron a ponerse semejante profesión u oficio.
Pero, y he aquí el motivo principal, que no era limpiar mi honra crediticia, tener "ESCRITOR" en el DUI como profesión u oficio no lo hace a uno ESCRITOR, por eso, hoy que amaneció el viento de nuevo gritando en mi ventana, me sentí un poco charlatán, porque hace ya demasiado tiempo no escribo como profesión u oficio. Incluso este blog, que me sirve de paliativo y pretexto, había sido abandonado por más días de los que me permito, y me pensé con vergüenza, y se me ocurrió denunciarme, burlarme de mí, desmentirme y acusarme en público: Cuando no se escribe no se puede llevar ESCRITOR escrito en el ego, ni en honra, ni en el DUI. He dicho.

Temblando

Tiembla antes de las 9 de la mañana. Yo estoy ya frente a mi computadora y me detengo a sentir, porque me gusta sentir como se mueve al mundo y me mueve a mí. Después de las 9 de la mañana tiembla otra vez, pero no es el mundo, sos vos allá donde te leo, donde te has ido, desde donde me escribís, desde donde me enfrentás con comas y pausas y citas estratégicas. Yo no me sé defender cuando soy lector, ni cuando me da miedo ser escritor. "I dont wanna talk if it makes you feel sad..." se me ocurre cantar en mi mal inglés, pero no sé cantar, ni sé inglés, y esto no es un musical. Pero hablemos y digamos lo que nos duele oir, y recetémosnos con urgencia una diálisis (o hemodiálisis) emocional para seguir viviendo entre letras y canciones, bailando como vos, mirando como yo. Sobreviviendo los dos. Temblando.

Preguntas claves

¿El tiempo cura o simplemente hace que todo importe menos?

¿Existe la posibilidad de no perder cuando no se gana?

¿En guerra avisada no hay muertos?

¿Cuántas verdades se necesitan para la mentira perfecta?

¿Cuándo se llega a entender que ya no hay nada que buscar?

¿Por qué casi siempre se prefiere creer algo distinto a la verdad?

¿Los blog son un pretexto para no hablar de frente?

¿En qué momento la vida deja de ser una pregunta?

Breve noviazgo de domingo (el simulacro)

Cocinamos. Trajo un par de ingredientes y la plática. Era el almuerzo. Pasta, aceitunas, albahaca, pan, mango. Luego la televisión, sin zapatos, en la cama, una serie. Después al cine, una de terror, sobresaltos, risas, no bajamos el brazo del asiento entre los dos, apenas nos tocamos. Al termina, afuera hacía frío, volvimos a la cama, sin zapatos, otro capítulo, dormitamos, apenas nos tocamos. Se hizo tarde, es domingo. "Buenas noches. Hablamos". Beso. En la mejilla. Mañana será otro día.